Las ratas se me han escapado del queso

Las ratas se me han escapado del queso, quizá leyeron mi pensamiento de rosticería ratonil. Quizá las horas se me alargaron como cola corta y cola larga en un reloj de pared. Y van dejando huellas con sus patas cartilaginosas en su transparencia por las baldosas de espejos, recordándome que la voz de la entraña humana es huella también y su silencio lo es más, por ser de un lenguaje absolutamente propio, y no es necesario decodificar nada, pues lo es todo. Y dejo caer en la voz muda lo presupuesto, e intercambio miradas de inteligencia con el silencio ante la estupidez de todos, la risa se decanta en la garganta como una bola de vidrio que pulsa el cuello, qué ahogo más triste y más personal en la insonoridad. Y pienso que es tan tonto creer que entre vocales y consonantes puede hallarse lo propio, cuando los elementos son compartidos en la universalidad, cuando todos son reformulaciones de lo ya añejo, y la exteriorización no es más que confundir lo físico con lo etéreo, no es más que confundir colas de roedores con manecillas de reloj, y recrear incesantemente transfiguraciones terribles, inhumanas, monstruosas a veces, nada puede ser tan bajo que creerse dueño de la banca más pública, más garabateada, más rozada, más multiutilizada, más llena de excrementos varios, de la más céntrica de la plaza.
Y no, no confundamos el queso con los estúpidos intentos de hacer que una rata nos mire piadosamente.